El patito raro (cuento)

REEDICIÓN (edición: 16/06/2013)

 

Estaba la mamá pata

que en su gozo no cabía

viendo a sus nuevos patitos

que del cascarón salían.

Los alazos y ovaciones

que orgullosa recibía

tornáronse en  pitorreo

cuando  el último nacía,

al  comprobar que a los otros

en poco se parecía

y por no hablar cuatellano

algo extranjero decía

con una voz atiplada

por la que se ganaría

el mote de paticona

en  toda la galería.

"No te apures, hijo mío,

que aquí hay mucha tontería.

Te amo como a tus hermanos,

y más lo haré todavía

si el día en que se celebre

vuestro bautismo en la ría

eres capaz de mostrarnos,

nadando, tu patería".

El tiempo fue transcurriendo

y esa fecha llegaría

en que el primer capucete

en la charca se darían.

Mientras los demás, ansiosos,

esperaban  la salida

para meterse en el agua

rebosantes de alegría,

nuestro pequeño patito

su hidrofobia descubría

con una infinita angustia

que moverse le impedía.

La mirada de su madre

tanta presión transmitía

que por no decepcionarla

se arrojó con osadía.

A la mañana siguiente

alguien se preguntaría:

"¿Qué  hace un pollo de gallina

ahogado junto a la orilla?".

Amores mal entendidos.

Exigencia desmedida.

Xenófoba intransigencia,

que ha sentenciado otra vida.

Los listos de siempre

REEDICIÓN (edición: 27/05/2013)

 

 

Dijeron que con vacunas

nuestra vida peligraba

y que con los rayos X

la ciencia nos estafaba.

Que donde hubiese un caballo

el coche nada pintaba

y que habiendo mensajeros

el teléfono sobraba.

Que el invento de la tele

a la radio apuntillaba

y que de la caja tonta

la gente pronto se hartaba.

Que al ordenador de Houston

con 100 megas le bastaba

y que una computadora

en un hogar no encajaba.

Con el efecto 2000

el siglo mal empezaba

y al final quedó la cosa

tal y como antes estaba.

Desde que han vaticinado

que este Planeta se acaba

pasando grandes calores

y faltándonos el agua,

tenemos embalses llenos

y primaveras nevadas.

A ver, no nos engañemos,
personas muy preparadas
nos dicen desde hace tiempo

que hacemos muchas burradas.

Siguiendo sus instrucciones

deberíamos evitarlas,

mas no por los argumentos

de algunos tontos del haba

que aleccionan sin tener

ni puta idea de nada.

Las putas siglas

REEDICIÓN (edición: 29/04/2013)

 

 

El otro día la amiga Moneypenny nos hizo reír con su personal interpretación de las siglas y sus cabreos con lo que hay montado tras muchas de ellas. Yo no voy a profundizar tanto.

Ha aterrizado un PNN,

que da clases en la UNED,

en la APA de mi IES

a hablarles de la FP.

Con un equipo de HIFI,

ayudado de un PC

en el que ha metido un disco,

que él llamaba DVD

(aunque los más entendidos

han dicho que era un CD),

se ha enrollado con las PYMEs,

las OPAs, el IPC,

la TAE, el IBEX, el MIBOR,

el IVA y el PVP.

Sobre esto de hablar con siglas,

a poder ser del inglés,

no sé qué opina la RAE;

lo que yo pienso sí sé:

que estoy hasta las pelotas,

o EHLP.

Ha nacido mi chiquitín

En la clínica Editorial Círculo Rojo, ha venido al mundo mi chiquitín. Todo se ha desarrollado con la tranquilidad de quien se siente acompañado por unas manos expertas. Con la emoción propia de un padre (casi abuelo) primerizo, lo he cogido entre mis brazos, mirado y remirado, sonreído, besado, abrazado, olido… El próximo día 29 será bautizado en la Librería Central de mi ciudad (Zaragoza) con el nombre de Diccionario en tono de humor, como no podía ser de otra manera. Mi primo Fernando García Vicente —Justicia de Aragón desde 1998 hasta hace unos meses— será su inmejorable padrino.

La gestación ha sido larga. Hace casi cuarenta años cayeron en él sus primeras palabras, pero fue a partir de 2012 —tras 25 años de dormir en un cajón— cuando cogió el impulso definitivo. Fue su aparición en esta Bitácora de Macondo y sobre todo la generosa acogida por parte de todos vosotros —sus seguidores— los que me envalentonaron para seguir incorporando definiciones, hasta las más de 1200 que recoge.

Sin vosotros —los que seguís acompañándome y los que habéis dejado la blogosfera— no hubiera sido posible cumplir este sueño.

Muchísimas gracias.

El libro ha aparecido en las versiones de papel y electrónica (ebook). Se encuentra en las principales distribuidoras (Amazon, Logista, etc.), por lo que debe poder ser localizado desde cualquier lugar del mundo. 

Zeppo

REEDICIÓN (edición: 30/01/2013)

 

 

Zeppo supuso un salto de calidad en la larga tradición de perros fox terrier en mi familia. Tenía hasta papeles. Pero él no lo sabía. O no le daba importancia, porque trataba a los otros de igual a igual. Siempre fue muy llano. Era de natural tranquilo, pero si había que reñir se reñía sin mirar la alcurnia del rival. Ni el tamaño. Recuerdo  al sorprendido Hans, un dogo alemán, cuando se vio atacado por el pequeño. Se limitó a gruñirle para ver si recapacitaba y se daba cuenta de que el enfrentamiento iba a resultar desigual. Pero Zeppín cuando se ponía tozudo era como Juanico, el de la petaca del cura. No era fácil de convencer. Pudimos llegar a tiempo de impedir el desaguisado. 

Nunca fue demasiado cariñoso. Lo justo. Si le hacías alguna caricia te la agradecía educadamente moviendo levemente el rabo, pero si no te acercabas a él tampoco te buscaba. Lo del adiestramiento no lo llevaba bien. Ni mucho, ni poco. No le hacía ilusión eso de que quisieras enseñarle a sentarse y a echarse cuando se lo ordenaras. No le encontraba sentido. Prefería hacerlo cuando él lo consideraba oportuno. Y así lo hizo siempre. Ruja decía que cuando le mandaba alguna cosa se lo quedaba mirando como diciéndole “tócame el haba”. Y si lo decía Ruja sería verdad, porque conocía y quería a los perros como nadie. Como nadie y como mi primo Ricardo. Creo que fue con quien Zeppo hizo siempre mejores migas. Cuando nos dio por echar unas manos de póquer después de cenar, se lo ponía sobre sus rodillas. La cosa duró hasta que el animal, según mi primo, aprendió las reglas del juego y no podía evitar alterarse cuando veía que le había entrado jugada. 

Mi abuelo siempre lo comentaba, hablando del instinto. Lo más parecido a un zorro que había visto en su vida la Tuca, primera fox terrier que hubo en casa, era una butaca de teatro, hábitat natural de su anterior dueña. Sin embargo la primera vez que sintió el olor de la raposa en un cado se le erizó el pelo y se fue a por ella, como impulsada por la voz de los genes. Lo mismo le sucedió a Zeppo cuando todavía era una bola de algodón. Hubo que frenarlo para que pudiera llegar a adulto. Para que tuviera tiempo de disfrutar la vida. Para que su simiente cumpliera el objetivo de fecundar. Esa fue su segunda afición. O la primera. A pesar de su cojera, que le impedía efectuar el asalto a la hembra con naturalidad. Un puto tractorista le había dejado una pata chula para los restos en una desafortunada maniobra. Pero la ilusión por el folleteo le quedó intacta y su problema podía ser perfectamente subsanado con la ayuda de un buen mamporrero.

Y ésta es, a grandes rasgos, la historia de Zeppo. Independiente donde los haya. Con una personalidad muy acusada. Parco en el reparto y austero en la necesidad de cariño. Poco dado en definitiva a los alardes afectivos, pero con una más que demostrada fidelidad en los momentos importantes. No es por casualidad que, muchos años después, todos sigamos recordándolo con una emoción muy especial.

 

Las Tucas y los tucos

REEDICIÓN (edición: 21/01/2013)

 

 

La Tuca debió ser el primer ejemplar de fox terrier que se conoció en aquella zona de Los Monegros. Tanto es así que, transcurrido casi un siglo, todavía hay mucha gente de por allí que llama “tucos” a los perros de esa raza. Se la compró mi abuelo a una actriz de teatro. Por aquél entonces el hermano pequeño de mi padre debía tener unos dos años. La primera noche mi abuela tuvo verdaderos problemas para dar una vuelta por el niño. La Tuca se había instalado a los pies de su cuna y no permitía que nadie se acercase a él. Parece ser que su anterior dueña tenía un hijo de una edad similar y la perra había sido la responsable de su custodia mientras ella estaba trabajando. Al llegar a casa de mis abuelos había asumido el  cambio de niño, pero no el de madre. 

La segunda Tuca que me consta, hija o nieta de aquélla, fue regalada de cachorro por mi padre a mi madre. Eran todavía novios. Mi abuela materna la aceptó con la condición de que sería devuelta en cuanto creara cualquier problema. Era raro el día que no hacia alguna travesura, pero mi madre se las tapaba como podía. Dicen que la falda de la mesa camilla, que empezó teniendo algunas flores de adorno, terminó siendo un auténtico prado de margaritas. Cada dentellada de la perra era disimulada primorosamente con el ganchillo. Sin embargo debió hacer alguna más gorda que no se pudo ocultar porque, con gran dolor por parte de su dueña, mi abuela cumplió su amenaza y la Tuca volvió a casa de mis abuelos paternos. Unos años después, ya casados mis padres, en la primera visita de mi madre a casa de sus suegros observó sorprendida que un perro enloquecía de alegría con su presencia. La Tuca había cambiado mucho para ella, pero ella sí que había sido reconocida por la Tuca. 

Ya no éramos unos niños cuando nació la tercera Tuca de la que voy a hablar. Se la regalaron a uno de mis hermanos y conservó la tradición de ponerle ese nombre. Acababa de ser destetada y era demasiado pequeña para mandarla al monte. Queríamos tenerla en Zaragoza hasta las siguientes vacaciones. Mi madre siempre nos había advertido que no le gustaba tener perros en casa, porque les cogía mucho cariño y todo le parecía poco para ellos. Cuando la vio, tan frágil y tan bonita, no fue capaz de dejarla desamparada. Cumplió a rajatabla con lo que había dicho. La convirtió en la reina de la familia. Nos sorprendió un día diciendo con mucha alegría que había descubierto que los riñones no le gustaban ni muy hechos, ni demasiado crudos, sino vuelta y vuelta por la sartén. Eso quería decir en primer lugar que le daba riñones para comer y después que analizaba sus gustos hasta ese punto. Llegamos a temer por la posibilidad de tener que salir nosotros de casa si la Tuca necesitaba nuestro espacio, pero afortunadamente llegaron las vacaciones, la perra se fue a su casa definitiva y las aguas volvieron a su cauce.