El gallo del gallo

Era el único gallo de la granja, pero no hacía falta otro porque todos estaban encantados con él. El granjero, porque de los huevos que fecundaba solo salían pollas (con perdón). Las gallinas, porque eran montadas por el galán más apuesto y machote de la comarca. El resto de los animales, porque se despertaban puntualmente con el canto más afinado que jamás habían escuchado. A pesar de que para su especie los cinco años que  había cumplido suponían una edad bastante avanzada, nunca había dejado gallina sin follar, polla sin engendrar y amanecer sin cantar. Pero el traicionero frío de aquel crudo invierno le pilló desprevenido, se le metió entre las plumas y le mermó la salud. El primer síntoma de su decaimiento se atisbó en sus cuerdas vocales el día en que por primera vez en su vida desafinó, soltando un colega en su quiquiriquí mañanero. Trató de disimularlo, pero el nuevo gallo se le escapó de entre los espolones y fue adquiriendo las fuerzas que a él le iban faltando. Para no dejar por mentiroso al sabio refranero, las promiscuas gallinas empezaron a hacerle ojitos al reciente inquilino, piropeándole el colorido de su plumaje y la erección de su cresta. El  siguiente y definitivo paso fue caer rendidas a su juventud, arrinconando al abuelo como si nunca hubiera existido. Y es que la ley del tiempo  también pasa factura en los gallineros.