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El día señalado

 

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El micro que voy a reeditar (recortándolo en unas palabras para que encaje en las normas del concurso) apareció publicado en este blog el 9 de diciembre de 2015 y el 17 de abril de 2018. Posteriormente, en mi libro Bitácora de Macondo, publicado en octubre de 2022.

Había terminado por resignarse a ser entregada al hombre que otros habían elegido para ella, por lo que no sentía ningún rencor hacia él. A un día tan solemne le había precedido una noche en vela. Trató de mitigar con el maquillaje las secuelas del insomnio y el sufrimiento. Se había hecho recoger el pelo en un discreto moño, por considerar que era el peinado más adecuado para la ocasión. La austeridad, que siempre había realzado su elegancia natural, presidía su atuendo. Ninguna joya. Una voz le indicó que estaba llegando el coche de caballos que pasaba a recogerla. Su respuesta fue ponerse en pie sin decir palabra y dirigirse con paso firme al portón de salida. Con el morbo de quienes observan a una res camino del matadero, un montón de ojos se posaron en ella cuando apareció en el umbral. El trayecto lo pasó absorta en sus pensamientos, hasta que alguien le abrió la portezuela y le ayudó a bajar. A menos de veinte metros estaban las escaleras. Hasta llegar a ellas, sintió un ligero temblor en las piernas. En lo alto, lo vio a él por primera vez, esperándola inmóvil con la solemnidad de un verdugo. Cuando estuvieron frente a frente, lo miró fijamente a los ojos. Notó que era incapaz de aguantarle la mirada, ni siquiera al amparo del pasamontañas que le cubría la cabeza, antes de invitarla, con un gesto, a poner el cuello en el cepo de la guillotina.

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La respuesta de doña Inés

 

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DON JUAN:

¿No es verdad, ángel de amor,
que, metida en un convento,

desconocéis, y lo siento,

que en la vida hay más sabor?

La suerte os ha sonreído.

Estáis ante un caballero,

en amores el primero

y que a vos os ha elegido.

Voy a la lección primera.

Espero que no os sonroje

que del hábito os despoje

y dejéis de ser soltera.

DOÑA INÉS:

Callaos, por compasión,

porque oyéndoos parece

que mi cerebro enloquece

con semejante oración.

Por la roña que tenéis

en vuestro cuerpo serrano,

al menos desde el verano

la bañera ni la veis.

Cerrad bien vuestra camisa,

porque así, desabrochada,

el hedor de la sudada

lucha por salir aprisa.

Y no os quitéis, por favor,

esos horribles botines,

porque vuestros calcetines

tiran p'atrás del olor.

Subid vuestro calzoncillo

que, de tanta reverencia,

vais perdiendo la decencia

y os asoma el canalillo.

Coged, por Dios, la tijera

y cortad, no os haga duelo,

antes de que llegue al suelo,

esa uña tan hortera.

Vuestra figura da pena,

vuestra oratoria rechina,

vuestra mirada abomina

y vuestro aliento envenena.

Marchad por do habéis venido,

que antes me quedo en las monjas

de hacer caso a las lisonjas

de un patán tan engreído.

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Otra vida al revés

 

 

El micro que voy a reeditar apareció en este blog el 6 de diciembre de 2015 y, posteriormente, en mi libro Bitácora de Macondo, publicado en octubre de 2022. Está basado en La vida al revés, un texto, seguramente apócrifo, atribuido a Quino:

«Se debería empezar muriendo y así ese trauma quedaría superado. Luego te despiertas en un Hogar de ancianos mejorando día a día. Después te echan de la residencia porque estás bien y lo primero que haces es cobrar tu pensión. Luego, en tu primer día de trabajo, te dan un reloj de oro. Trabajas cuarenta años hasta que seas bastante joven como para disfrutar del retiro de la vida laboral. Entonces vas de fiesta en fiesta, bebes, practicas el sexo, no tienes problemas graves y te preparas para empezar a estudiar. Luego empiezas el cole, jugando con tus amigos, sin ningún tipo de obligación, hasta que seas bebé. Y los últimos nueve meses te pasas flotando tranquilo, con calefacción central, roomservice, etc., etc. Y al final... ¡Abandonas este mundo en un orgasmo!».

 

 

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 Otra vida al revés

Lo leyó en un periódico poco antes de comer y anduvo toda la tarde dándole vueltas a la cabeza. Trataba de acomodarlo a su vida y no le encontraba sentido. Cuando la acostaron seguía tan obsesionada que terminó soñando con el tema. Fue su último sueño antes de quedarse plácidamente muerta entre las limpias sábanas de su cama, en la residencia de ancianos donde había pasado los cuatro últimos y mejores años de su vida. Desde que las monjas la recogieran en la calle, desnutrida y sin ganas de vivir, allí había encontrado el cariño y el respeto que no había recibido nunca. Al salir del asilo, porque ya no era tan mayor como para poder ocupar una plaza, no cobró pensión alguna porque sus ingresos no le habían permitido ahorrar ni nadie había cotizado por ella para que pudiera percibirla. Por supuesto, no le dieron un reloj de oro en su primer día de trabajo. Le aguardaban más de cincuenta años de prostitución, bajo la tutela de chulos que la explotaban miserablemente y la maltrataban física y psicológicamente. No hubo juventud, porque entonces ya estaba trabajando. Tampoco las alegrías propias de la niñez, porque lo único que recibió fueron palizas y abusos de su padre desde su más tierna infancia. En la supuesta placidez del vientre materno, sobrellevó los sobresaltos e incertidumbres de un embarazo no deseado. Su vida no se apagó en un orgasmo, porque había sido consecuencia de una violación. 

 

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